METILPARABEN

Il mio amico è un coglione.
Non che non sia mio amico, intendiamoci: però, come ripeto, è un coglione, e non credo di poterci fare granché.
Così, come talora mi tocca fare, mi alzo prima che finisca di parlare; con una certa flemma, per la verità, ché l'imbarazzo di dover dire che me ne vado s'è dileguato senza dare notizie già da qualche anno.
Il fatto dev'essere che sto invecchiando: una volta ero stufo di stare a sentire certe stronzate; poi, fatalmente, è arrivato il momento in cui mi sono stufato perfino di essere stufo.
Così, mi alzo e basta. Nei casi più fortunati ho la presenza di spirito di prendere le sigarette che ho poggiato da qualche parte, prima di andarmene, e di mettermele in tasca; se mi dice male, invece,va a finire che me le dimentico dove sono, con la fastidiosa conseguenza di dover passare da un distributore prima di arrivare a casa.
Sta di fatto che non legge i blog, il mio amico; e comunque, di questo sono ragionevolmente sicuro, non legge il mio.
Ragion per cui gli resta la soddisfazione di non dover sapere mai quanto fastidio mi sia costato sedermi a quel tavolo, oltre al sollievo di ignorare quanto sia stata trascurabile, in confronto, la fatica necessaria per alzarmi.
Non sarò certo io a raccontarglielo, evidentemente, giacché la cosa implicherebbe inevitabilmente la necessità di rimettermi seduto; il che è decisamente fuori discussione.
Meglio per lui.
A me, se debbo essere sincero, del mio amico resta poco e niente.
A parte, s'intende, il pacchetto di Lucky Strike mezzo pieno che stavolta mi sono ricordato di raccogliere e mettere in tasca.
Però, avendo letto Conrad con una certa attenzione, è già qualcosa.